The Girl Who Creates Galaxies
И пусть я никогда не встречал в Африке рассвет
И не видел сам пожар в Джунглях в час ночной,
Зато я выспался, я поел...
(с) "Вятка"
И не видел сам пожар в Джунглях в час ночной,
Зато я выспался, я поел...
(с) "Вятка"
Именно так и прошел мой четверг. Я сегодня дома, поэтому успела сделать сто пятьдесят тысяч полезных вещей. В частности, начала собирать вещи в коробки. Переезд приветливо машет мне рукой, так что не встречу я Рождество в этой уютной и милой квартире. Главное, сейчас переехать куда-нибудь рядом, чтобы потом на работу не нужно было через весь город ездить. Ну или же опять бросать рабочее место, собираться и сваливать в Балтийск. Зато на побережье. Буду английский язык детям в садике преподавать. Или же просить у начальства перевести меня в нашу польскую дочерную компанию? Буду жить в Эльблонге и учиться говорить на польском. Глупости все это, кончено.... Все мои мечты порастают толстым слоем мха. Я живу от звонка будильника до того момента, когда я без сил падаю на кровать. В промежутке между этими двумя значимыми событиями я работаю работу и стараюсь абстрагироваться от всего остального, включая свои переживания, мысли и чувства. Потому что мои мысли, чувства и переживания начинают распускать меня на тонкие ниточки, чтобы потом скрутить в тугой клубок, стоит мне дать им свободу хоть на пару минут.
А еще... такое бывает, когда ты давишься словами. Тебе хочется их высказать, точнее даже выкрикнуть, чтобы они пробили пулей эту тишину, взорвали весь этот мнимый покой, чтобы они летели через время/расстояния/часовые пояса/континенты/дожди и дни недели к своему адресату, но в ту же минуту ты понимаешь, что это ничего не изменит. Такие важные слова. Они царапаются в горле, мечутся в отчаянии в твоей голове по ночам, но ты повторяешь себе в сотый раз "нельзя". Пишешь и стираешь. Пишешь и сжигаешь листки белоснежной бумаги. Эти слова оставляют рваные раны на сердце, но прочные прутья-ребра грудной клетки все равно удержат их. Тебе дышится тяжело, боль разливается в области солнечного сплетения, но ты не можешь выпустить эти слова. И губы в кровь, лопаются от напряжения. Ты молчишь. Многозначительно молчишь, словно бы ты знаешь все тайны этого мира, а твои ноги ступали по дороге на Шамбалу. Такое бывает, когда ты понимаешь, что самые простые слова, на самом деле, самые сложные, а самые сложные слова всегда самые важные, а главное, они почти всегда остаются не высказанными. И никто не хочет произносить их вслух первым.
А еще... такое бывает, когда ты давишься словами. Тебе хочется их высказать, точнее даже выкрикнуть, чтобы они пробили пулей эту тишину, взорвали весь этот мнимый покой, чтобы они летели через время/расстояния/часовые пояса/континенты/дожди и дни недели к своему адресату, но в ту же минуту ты понимаешь, что это ничего не изменит. Такие важные слова. Они царапаются в горле, мечутся в отчаянии в твоей голове по ночам, но ты повторяешь себе в сотый раз "нельзя". Пишешь и стираешь. Пишешь и сжигаешь листки белоснежной бумаги. Эти слова оставляют рваные раны на сердце, но прочные прутья-ребра грудной клетки все равно удержат их. Тебе дышится тяжело, боль разливается в области солнечного сплетения, но ты не можешь выпустить эти слова. И губы в кровь, лопаются от напряжения. Ты молчишь. Многозначительно молчишь, словно бы ты знаешь все тайны этого мира, а твои ноги ступали по дороге на Шамбалу. Такое бывает, когда ты понимаешь, что самые простые слова, на самом деле, самые сложные, а самые сложные слова всегда самые важные, а главное, они почти всегда остаются не высказанными. И никто не хочет произносить их вслух первым.
(с) абзац из того, что однажды должно стать моей книгой.