The Girl Who Creates Galaxies
Пятница. Вечер. Начало девятого. Мое измученное туловище, наконец-то, доползло до дома. Начальник бросил курить, поэтому теперь находится в состоянии "космос", что отражается на всех нас, бедных рабах производства. Раньше он постоянно ко всему цеплялся: и я, традиционно, огребала больше всех, теперь же он проводит другой вид репрессий: любовь, забота и внимание к своим подчиненным. За всех говорить не буду, но, ей Богу, лучше бы он и дальше ко мне цеплялся! В общем, он у нас теперь весь такой окрыленный и воздушный. А вот я совсем наоборот, я теряю свою способность тонко чувствовать. Опять же из-за того, что моя работа съедает меня всю.
А вообще, мне сегодня нужно радоваться. Есть повод. Но нет сил. И нет эмоций. Я корю себя за это, но мне просто хочется уткнуться в подушку и разреветься. Из-за нереальности происходящего, а может от счастья или же из-за чего-то еще. Хотя, пожалуй, из-за всего этого сразу. И еще из-за многого другого. Из-за того, что, не смотря на отсутствие эмоций, которые я могу выразить, они разрывают меня на части изнутри. Это словно кричать до хрипоты, но при этом не произносить ни единого слова.
К тому же, я начинаю видеть себя иначе, и мне не нравится то, что я вижу. Я хочу быть собой, какой я являюсь на самом деле, но я меняюсь. Я становлюсь хуже. Я это ощущаю. Я становлюсь все более приземленной. Мне от этого больно, но я не могу ничего с этим поделать. Я этого всегда боялась - рано или поздно вес моих проблем просто не даст мне смотреть в безоблачное небо или на ночной ковер из звезд, я все больше смотрю себе под ноги, на эту асфальтовую пыль и грязь.
Во мне столько усталости, что ее хватило бы на десятки человек. Я не оправдываю себя, но она выматывает. Я злюсь на саму себя. Злюсь на свою беспомощность. Злюсь на то, что сдаю, что не выдерживаю этот ритм, что начинаю не справляться с ролью воина в юбке, что мои доспехи дали трещину, а я всего лишь хочу быть собой. Чувствовать этот мир остро, каждой клеточкой тела, видеть, слышать и ощущать все происходящее вокруг. Я теперь ощущаю свою природную хрупкость, а моя слабо выраженная агрессия всего лишь защитная реакция.
И только по вечерам, когда я прихожу домой, включаю electronic ambient и закрываю глаза, мое сердце начинает стучать в унисон с четким и плавным битом. И в моей голове воссоздаются картины сюрреалистических миров, бесконечных космических пустынь или тихого утра забытого всеми людьми города. В своих мечтах я встречаю рассвет на самой высокой в мире крыше. Я тянусь к небу, царапая кончики пальцев об острые края звезд. Я стою у кромки воды самого бирюзового в мире моря. В моих мечтах всегда какой-то день август, одетый в бархатный камзол ночи, расшитый золотым бисером звезд, и кто-то обязательно держит меня за руку. Только тогда я становлюсь настоящей собой: мечтательной и такой спокойной, одинокой, но не забытой. С тенью счастья в уголках губ.
А теперь закрыть глаза и забыться. Эта ночь будет долгой...
А вообще, мне сегодня нужно радоваться. Есть повод. Но нет сил. И нет эмоций. Я корю себя за это, но мне просто хочется уткнуться в подушку и разреветься. Из-за нереальности происходящего, а может от счастья или же из-за чего-то еще. Хотя, пожалуй, из-за всего этого сразу. И еще из-за многого другого. Из-за того, что, не смотря на отсутствие эмоций, которые я могу выразить, они разрывают меня на части изнутри. Это словно кричать до хрипоты, но при этом не произносить ни единого слова.
К тому же, я начинаю видеть себя иначе, и мне не нравится то, что я вижу. Я хочу быть собой, какой я являюсь на самом деле, но я меняюсь. Я становлюсь хуже. Я это ощущаю. Я становлюсь все более приземленной. Мне от этого больно, но я не могу ничего с этим поделать. Я этого всегда боялась - рано или поздно вес моих проблем просто не даст мне смотреть в безоблачное небо или на ночной ковер из звезд, я все больше смотрю себе под ноги, на эту асфальтовую пыль и грязь.
But I cannot let that part of me die. I have to fight to stay myself.
Во мне столько усталости, что ее хватило бы на десятки человек. Я не оправдываю себя, но она выматывает. Я злюсь на саму себя. Злюсь на свою беспомощность. Злюсь на то, что сдаю, что не выдерживаю этот ритм, что начинаю не справляться с ролью воина в юбке, что мои доспехи дали трещину, а я всего лишь хочу быть собой. Чувствовать этот мир остро, каждой клеточкой тела, видеть, слышать и ощущать все происходящее вокруг. Я теперь ощущаю свою природную хрупкость, а моя слабо выраженная агрессия всего лишь защитная реакция.
И только по вечерам, когда я прихожу домой, включаю electronic ambient и закрываю глаза, мое сердце начинает стучать в унисон с четким и плавным битом. И в моей голове воссоздаются картины сюрреалистических миров, бесконечных космических пустынь или тихого утра забытого всеми людьми города. В своих мечтах я встречаю рассвет на самой высокой в мире крыше. Я тянусь к небу, царапая кончики пальцев об острые края звезд. Я стою у кромки воды самого бирюзового в мире моря. В моих мечтах всегда какой-то день август, одетый в бархатный камзол ночи, расшитый золотым бисером звезд, и кто-то обязательно держит меня за руку. Только тогда я становлюсь настоящей собой: мечтательной и такой спокойной, одинокой, но не забытой. С тенью счастья в уголках губ.
А теперь закрыть глаза и забыться. Эта ночь будет долгой...