The Girl Who Creates Galaxies
Я обычно люблю гундеть на тему, что современная литература процентов на 60-70 уже не та. Мол в былые время..., в веке этак 17-18-19 все было иначе. Современная литература часто не радует меня языком, отсутствие стиля и выразительности, не говоря уже о каких-то до боли в колене банальных сюжетах. Но вчера вечером, дочитав очередную книгу, я зарылась в два одеяла и неожиданно поняла, что я ругаю не столько саму литературу, а то время, в котором мы живем. Ведь все книги и все авторы являются лишь составными частями этой реальности. И вся современная проза, в большинстве своем, лишь увековеченная словами картинка происходящих вокруг нас событий и процессов. Литература - это лишь отражение, как и любой другой вид искусства. И уж если я грешу на литературу, то после посещения галерей современного искусства, меня вообще должно выворачивать, но это не так. Глядя на современные картины я намного отчетливее вижу, что они очень часто пытаются подчеркнуть бессмысленность нашего времени. Все эти синие полотна, ценой под миллиону, всего лишь наглядная иллюстрация пустоты, наполняющей все вокруг. Отсутствие смысла в картинах - отсутствие смысла во всем происходящем. С литературой все не так. Она либо пытается перенести человека в какой-то нереальный мир, представляя из себя спасительную подушку эскапизма, на которой так сладко спать, забывая обо всем, что нас окружает, либо старается вытащить наружу все то, о чем мы и так знаем, но стараемся лишний раз не упоминать вслух. И убогость литература - это лишь убогость мира.
Я не хочу кидать камни в огород современной литературы, и среди нее можно найти такие книги, что сердце переворачивается, а желудок сжимается от восхищения. Просто ее меньше. И она мало востребована. К чему это я вдруг? Просто на следующей неделе нужно будет связываться с издательством. Помимо синопсиса они просили еще написать почему моя книга должна быть опубликована. И я боюсь, что после моего эссе на тему современной прозы, никто даже не станет читать мою рукопись, а врать я не хочу. Вот такая вот дилемма.
В общем, как-то так:
Я не хочу кидать камни в огород современной литературы, и среди нее можно найти такие книги, что сердце переворачивается, а желудок сжимается от восхищения. Просто ее меньше. И она мало востребована. К чему это я вдруг? Просто на следующей неделе нужно будет связываться с издательством. Помимо синопсиса они просили еще написать почему моя книга должна быть опубликована. И я боюсь, что после моего эссе на тему современной прозы, никто даже не станет читать мою рукопись, а врать я не хочу. Вот такая вот дилемма.
В общем, как-то так:
